По ком звонит колокол

С этого года я начинаю не любить свой день рождения.
Настал и мой черёд, чего уж тут.
И дело не в том, что мне меньше чем через неделю стукнет восемнадцать и я начну стремительно стареть. Мысль о цифре, выражающей мой биологический возраст, меня не тревожит (хоть я и не могу принять тот факт, что мне теперь можно будет законно покупать алкоголь).
Проблема в том, что именно с этого года на этот день становится всем плевать. И мне потихоньку тоже.
Я могу перечислить по именам всех, кто меня поздравит, и на это вполне хватит моих пальцев.
А ещё я могу авторитетно заявить, что проведу свой день рождения в гордом одиночестве. Я буду мучить слух окружающих своими упражнениями на гитаре, пожирать сладости, слушать "HIM" и учить физиологию.
Это не будет мой день рождения. Это будет понедельник.
Наиболее праздничным, пожалуй, станет шестое число, когда я поеду делать татуировку и пирсинг. (Ужас, как скоро. Я безумно боюсь, на самом деле, но и хочу этого одновременно.) Ещё немного праздника я получу с посылочками от пары людей, которым не наплевать, и на этом всё¹.

Я подумываю купить огромный торт и бросить его кому-нибудь в лицо.

¹ Пожалуй, пиком кризиса станет момент, когда мне будет уже абсолютно плевать на мой собственный день рождения, а каким-то другим людям нет. Они будут пытаться меня порадовать, а мне придётся притворяться, врать и говорить, что я им очень благодарна.
Не прошляпьте этот момент, прекратите свои попытки вовремя, потому что я не хочу себя так вести.