На тебе сошёлся клином белый свет

Все, наверное, об этом мечтают.

Расстаются и надеются много лет спустя встретить первую любовь и понять, что зря тогда разошлись. Ощутить теплую ладонь на своей щеке, нежно прикоснуться губами, и дышать, дышать, дышать... Сбросить оковы будней, семьи, работы, детей, нажитых с нелюбимым, оказывается, человеком, и быть с этим, единственно нужным и дорогим...
Люди проносят эту надежду на воссоединение через всю свою жизнь.
Да. Все об этом мечтают, или хотя бы многие.

Но никто не задумывается о том, что будет дальше. Вот прикосновение, вот поцелуй, как тогда сладко ноет в животе, но... Завтра утром на работу, а дома ждет семья, нельзя ради какого-то юношеского увлечения бросать таким трудом накопленную жизнь. Страшно.
И вы подавляете слёзы - ведь взрослые серьезные дяди и тёти не плачут - и спина к спине уходите в свою рутину с головой, теперь уже навсегда оставив надежу быть со своим идеалом.

А я представляю эту встречу всегда одинаково. Она обычная, такая же, как каждая из наших встреч.
Я же вижу по глазам, как тебе больно... Каждый раз больно, потому что ты не можешь коснуться меня, не можешь поцеловать, только просишь об этом своими разноцветными печальными глазами.
А потом я сажусь рядом, кладу голову тебе на грудь... Ты гладишь меня по волосам и я сплю.

А в голове тихонечко поёт Янка:

Сто дождей пройдёт над миром, сто порош,
И однажды ты услышишь и придёшь...

Моя надежда так никогда и не умирает,  потому что я точно знаю - у нас никогда ничего не выйдет. Очаровательный парадоксальный самообман.
Грустные разноцветные глаза будут преследовать меня до самой смерти... Вот в чём разница.
Я несу печальную, нежную реальность в себе, вместо того, чтобы тешиться идеалом розовой безумной мечты.
Я не разочаровываюсь, я просто тихо вдыхаю "апельсинки" с твоей шеи раз за разом.
Я уезжаю. Ты остаёшься. А между нами тянется тонкая шёлковая нить, которую я никогда не смогу порвать.
И спустя год, два, пять, я буду возвращаться, ты будешь гладить меня по волосам, а в голове тихонечко будет петь Янка.

"Сколько зим, - ты тихо скажешь, - сколько лет"...
На тебе сошёлся клином белый свет...